清晨六点的厨房，油烟机发出低鸣。她系着碎花围裙，背对着门煎蛋，肩颈的线条在晨光里显得柔和。这是她成为这个家女主人的第三年，餐桌上永远摆着三副碗筷，即使那个十七岁的男孩从未与她同桌吃过早饭。
围裙与校服的距离
锅铲与铁锅碰撞的声响，是这栋房子里最规律的晨间节奏。她记得他喜欢的溏心蛋程度，记得豆浆要不加糖。男孩下楼时，书包带子总是单肩挂着，眼神掠过餐桌，拿起用保鲜膜包好的三明治，转身离开的脚步声比闹钟还准时。那扇关上的门，将温暖的水汽与煎蛋香气都锁在了屋内。她低头收拾着那份未动的早餐，瓷盘边缘还留着余温。
沉默的台阶
他的房间在二楼转角。她每周打扫一次，动作很轻，像怕惊扰什么。书桌上压着玻璃板，下面有张边缘泛黄的照片，是男孩幼时与生母的合影。她从不移动它，只是仔细擦拭玻璃上方的灰尘。有一次她发现相框旁多了张揉皱的试卷，分数不太理想。那天晚饭后，她热了杯牛奶放在他门口，什么也没说。第二天清晨，空杯子被洗净放在了厨房沥水架上。
雨夜的自行车
晚自习下课突降暴雨。她拿着伞在小区门口等了四十分钟，看见他推着自行车从雨幕中走来，校服湿透贴在身上。他愣了一下，接过伞时手指无意碰到她的，两人同时缩回手。伞不大，回家的路上她半边肩膀淋在雨里。进门后，她递去干毛巾和姜茶，他低头说了句“谢谢”，声音很轻，像雨滴落在伞布上。那晚，他房间的灯比平时晚熄了半小时。
裂缝里的光
家长会那天，老师单独留下她，说起男孩最近的进步，作文里提到“厨房的灯光让人安心”。她坐在那张对于她身材略显窄小的课椅上，窗外梧桐叶正黄。回家路上经过蛋糕店，她买了块很小的奶油蛋糕。晚餐时放在他手边，他切了一半推回来。奶油沾在她嘴角，他犹豫了一下，抽了张纸巾递过去。电视机里正播着无聊的广告，暖光洒在两人之间的桌布上。
未命名的温度
立冬那天，她感冒了。放学回家时，厨房没有灯光。男孩在客厅站了一会儿，转身进了厨房。二十分钟后，一碗冒着热气的白粥放在她床头柜上，米粒煮得恰到好处，旁边摆着一小碟酱菜。她坐起身时，听见他房门轻轻关上的声音。粥的温度从瓷碗传到掌心，窗外的路灯一盏盏亮起来，将这个沉默的夜晚照得柔软而清晰。
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